Плутая в омуте обиды,
Ответы в темноте искал.
Но все пути ушли незримы,
Оставив горький мой оскал.
Душой так долго умирая
И ожидая смерти свет.
Дождался крайнего трамвая,
Скурив три пачки сигарет.
Но мне билет тогда не дали.
И духом мёртвый наконец,
А телом словно стал из стали.
Мне не пройти под ваш венец.
И странно быть живыми с виду.
Внутри – холодные ветра.
Нам не найти таким могилу,
Не можем греться у костра.
Мы получили страшный опыт.
Спастись, уже не подойдёт.
От нас иной раз слышен ропот.
Мы ждём финал из года в год.
Плутая в омуте обиды
© Copyright: Михаэль Симонов, 2022
Свидетельство о публикации №122051600965
Свидетельство о публикации №122051600965
Рецензии