Пуля

У пули нет национальности:
Молниеносна и проста,
И от её разящей крайности
Нет оберега и Креста.

Навеки исчезает Бог,
Ни звуков, ни движенья нет,
Когда она идёт под вздох,
Гася навеки чей-то свет.

Давай внесём немного ясности:
Простым нажатием курка
Ты обрываешь вероятности,
Ты смерть спускаешь с поводка.

Неважно «чей» ты: свой, чужой,
За что стоишь, как говоришь,
Ты оглянись - там за спиной,
Жилых домов сгоревший строй,
Пожаров дым, провалы крыш.

Снарядом разметён «Продмаг»,
Скелет автобуса стоит,
Ещё вчера стрелявший танк,
Как факел, у села горит…

У пули нет, увы, сознания,
Молниеносна и проста,
Она срезает расстояние
От Колыбели до Креста.

Я заклинаю - быть мудрей,
Не бить с плеча, не лезть «горой»,
Оберегать чужих детей,
Как будто каждый, каждый твой...

И заклинает каждый двор
Чтоб сын живым вернулся в дом,
А не расстрелянный в упор,
Лежал в канаве под кустом.

Един итог у пули - горести,
Молниеносна и проста.
А как потом ужиться с Совестью,
Всю жизнь, до самого Креста?