***
Но лечат душу, сердце всё-же греют.
Быть может, это всё таки талант..
Поклонники, читая их, говеют.
Быть может у него есть дар...
И дан он свыше!.. даже восклицают.
Пронзают темя, словно солнечный удар...
Читаешь и лицо твоё краснеет...
А строки льются, а поэт всё строчит.
Их даже слишком много для него.
Он пишет днём и пишет ночью...
Ведь нету дома у поэта никого.
И в одиночестве рождаются поэмы,
Стихотворения превыше всех похвал...
Лирические, белые, верлибры,
Рифмоид в вольный стих он примарал.
Свидетельство о публикации №122051606478