Ещё восток горит туманом,
Ещё зевает ото сна.
А луч бежит, ловя арканом,
Холодный трепет поля льна.
И вот уже златится дымкой.
К реке блестит росой межа.
И высоко, стрелой-ордынкой,
Взлетают коршуны, кружа.
Теперь сюда, с Донца от брода,
Спешит гонец, загнав коня.
Опять беда грядет для рода:
Степняк там, в переходе дня.
............
25.01.22.
Этюд 2
© Copyright: Олег Лисенков, 2022
Свидетельство о публикации №122051605120
Свидетельство о публикации №122051605120
Рецензии