Эх, мне бы их уверенность в дне грядущем

Пишут о боге, значит, дела ни к чёрту.
Надежда выдохлась, руки поднять нет сил,
Если одними словами уже бьют морды
И всяк у всякого всё уже выпросил.
Подруга трижды в день пишет о покоянии,
Стихи цитирует про четырёх коней.
И обижается, видя в моём молчаньи
Потворство гибели малоразумных людей.
На лбу приятеля светится синячище:
Мягчает коврик, либо твердеет пол.
Я говорю, не проси, подают лишь нищим,
И то лишь тем, кто несчастнее или гол.
Сестры скулят о рае: как там красиво!
С нами пой, а иначе ты запоешь,
Как те, кто сами роют себе могилу,
Как меж ногтями зажатая крепко  вошь.
Эх,мне бы их уверенность в дне грядущем,
И мир тогда казался бы пустяком -
Москвой-сортировочной, поезда в небо ждущей,
Где товарняк грохочет за товарняком.
Я, умирая, плакать о жизни буду.
И вспоминать, как светло, горячо любил
Ту, что хотел целовать со всей нежностью в губы,
Вместо того говорил, говорил, говорил...