Тот

* * *


Тот, у кого никогда ничего не сбылось,
Может радоваться о других,
Потому что счастье всё же в мире возможно.
Возможны эти сосны с высокими прогалами между крон,
Густыми зарослями малины и иван-чая внизу,
Таящимся меж корней и трав прохладным ключом,
Птицами и облаками над всем этим,
Как в детстве,
Которое помнится до сих пор, вместе с ожогом крапивы.
Вместе с комарами и даже клещом,
Которого доставали все сообща, но справилась только бабушка.
Вместе с порезом, когда чистил грибы,
Вместе с крючком, вонзившимся в ладонь,
Когда вдруг поймал большую рыбу,
Вместе со всем этим, со всеми другими событиями,
Со всем тем,
Что помнится независимо от важности или неважности,
Что помнится само, словно приходит властно
И просто живёт, там, где ты,
Лето, большое и непостижимое счастье,
Проходящее стороной.
Всё ощутимо, и даже ещё больше, чем то, что теперь,
Всё до сих пор живо.
И тот страх, когда не решился сказать,
И тот сжигающий жар клоунады,
И тот неотвратимый пекущий сердце огонь,
Который отступил всё же,
Потому что боящийся нигде не надёжен.
И всё же счастье возможно,
Потому что оно очевидно, а иначе бы не было жажды,
Не было бы и боли, свидетельствующей о том, чего нет,
Но оно должно быть, потому что оно есть.
Бессвязное, говорящее вдруг яснее,
Как летучие рыбы, бегущие по гребням волн:
Лето, вечное лето.


Март 2022.