Отпечаток

Отпечаток образа, как клеймо на сердце,
Преследует меня постоянно,
Образовывая аналитическую систему
В моей голове.

Каждая прохожая, встречная,
Мимолётная героиня
Растворяется во мне,
Создавая иллюзию.

Ведь дело вовсе не в губах,
Не в цвете волос
Или размере её груди,
Не в оттенке глаз
И не в том, какова кожа
В прикосновении.

Истина — в мурашках по всему телу
При одной мысли о ней,
В цветении по маю,
Продолжающемся ежесекундно,
Ежегодно, постоянно,
Необузданной мощью
И нераздражающей выдержкой.

Как и сама жизнь,
Это преследует с рождения,
Наполняя сердце
Немыслимой любовью
И жаждой дарить теплоту.

И дело тут вовсе не в обхвате талии,
Не в длине её ног
Или форме скул и ушей.
И даже не в походке,
И даже не в ней…


Рецензии