Художник

Я, завидуя свободе эскимоса,
всё гоню на волю все свои сомненья.
Хорошо, что я в душе ещё философ
и не портится моё пищеваренье.
Размышления о недостатках мира,
и сплошные разговоры о капусте.
Заменяет мне моя поэта-лира,
что поделать, я ногами весь в искусстве.

Золотые, с переливом побрякушки,
бусы, кольца и хрусталь в одной квартире.
Не заменят тёплой нежности подушки,
сон - прекраснейшее средство в этом мире.
Бег по жизни за мечтой о птице синей,
приближает к размышлению, в итоге.
Лучше нету, чем спокойствие в сортире-
наши все ведут к нему пути-дороги.

Ссоры, склоки и простые оскорбленья,
всё мешают жить, но мыслю я, отчасти.
Всяким критикам, своё рисуя мненье,
пожелаю по судьбе и в жизни счастья.
Так ругайте! Ведь не зря же Вы учились,
в мире ж надо быть кому-то знойным снобом.
Лишь бы Вы от Ваших мыслей не скривились
и чтоб не видел бы я Вас под крышкой гроба.

Все живущие, на этом белом свете,
лепят, пишут, набивая много шишек.
А любовь, гуляя по планете,
нам с тобою делает детишек.
И по замыслу, по Божьему завету,
мы растём, как в чистом поле подорожник.
Не дарите никогда Хвалу поэту,
кто от горя злой, но гордый, тот художник.