Валялся на столе лохмут воща старинный –
Бумаги блеклый клок, исписанный рукой.
Казалось бы, зачем лежит такое чтиво –
Не дивное совсем, пропахшее смолой?
Я взял его с собой и пробежался быстро
По буковкам кривым и циферкам из вех
И, спрятавши от всех в карман тужурки мглистой,
Шагнул к своей судьбе на благо или грех.
И ощущал в руке весь путь, пока к ней плёлся,
Тот махонький листок, что добавлял мне сил
Из прошлого глубин туда, где всё зовётся –
Любовь, покой и мир, но посреди могил.
Лишь ей я посвятил жизнь скорби и скитаний,
И для неё одной был, чувствовал... родной.
Об этом говорил со мной лоскут признаний,
С которым мы теперь идём к себе домой.
Лоскут бумаги
© Copyright: Дмитрий Луг, 2022
Свидетельство о публикации №122051302232
Свидетельство о публикации №122051302232
Рецензии