Мотылёк

Опять мне плюсы кажутся крестами,
и свет надежд накрыла пелена,
запутан курс и кризисы достали,
и цель моих поступков не ясна.

Но вот, как будто дёрнули рубильник,
срывая пелену, как целлофан,
спартански завибрирует мобильник,
растягивая джинсовый карман.

Какой-то перемены ожидая,
сплетая перспективы в голове,
взметнётся мысль, до ужаса простая,
о некоем весеннем волшебстве.

А вдруг звонишь мне ты на самом деле,
ведь я об этом только и мечтал
с тех пор, как мы придумали (сумели)
любви - непрезентабельный  финал.

Ан нет. Не ты. Досада, пребольшая.
И зря взметнулась гордая душа.
Роман внутри себя не завершая,
я жертву не по делу совершал.

Лишал себя общения, свободы,
всё верил: заскучаешь, позовёшь.
А был лишь заурядным эпизодом
в твоём спектакле с заголовком "Ложь".

Выходит, я не стоил ни усилий,
ни губ твоих, ни тихого: "Пока".
Сломала ты всё то, что мы любили,
как крылышко ночного мотылька.