Нам слышится в Первопрестольной звон.
Звон Родины на горестной чужбине.
И белый саван наших похорон
Расстелен в одурманенном Харбине.
В плену восточного дурмана
Уж нет наград, отличий и погон.
Плывет под потолком, в клубах тумана,
Бумажный золотой, оскаленный дракон.
Не лучше ль нам лежать под снегом,
Святых равнин, укрывшие юнцов?
Под нашим самым звёздным небом,
С крестами наших праотцов.
Здесь дети-рикши, китайцы и кино.
Притонов и кофейн цветные фонари.
Здесь наших дам меняют в казино
С раскосыми глазами дикари.
Зачем нам жить на чуждом свете,
Носить на сердце смертную тоску?
И пусть единственный патрон в стволе ответит,
Когда наган приложится к виску.
А дома половодье и грай ворон...
Астральная душа летит в родную Тверь.
В Харбине чахнет золотой дракон,
Но русский офицер здесь не откроет дверь.
15.08.14.
.
Харбин
© Copyright: Олег Лисенков, 2022
Свидетельство о публикации №122051203744
Свидетельство о публикации №122051203744
Рецензии