А. Е. Вновь вечер-портной перепутал лекала...

Вновь вечер-портной перепутал лекала.
Кроил мою память с конца до начала.
Пытался ошибки запрятать в оборках
Как пятна на в клетку окрашенных шторках.

А ночь-белошвейка латала мне душу
Косыми стежками да швами наружу.
Своё мастерство она, видно, забыла
И чёрную нитью по белому шила.

День как подмастерье меж ними метался.
Всё что-то исправить он очень старался.
Менялись размеры, цвета и модели,
Но пуговки в петли влезать не хотели.

А сердце моё из лоскутьев надежды
Опять создавало для счастья одежды.
В такт швейной машинке упрямо стучало
И "крестиком" имя твоё вышивало...


Рецензии