Будни похмельные. Утро черно.
В мире я этом будто всё равно.
Будто бы нет дела не до чего.
Вновь русско- русое в щепки чело...
Слова о любви. Как люблю вас, слова.
Планета как буд-то моя голова
Кружится, кружится, кружится, но...
Вечно быть в теле сим мне не дано...
Я лишь прохожий здесь. Путник и гость.
В горле кого то, увы, мой стих - кость.
Рушатся планы... Пылают мосты...
И виноват во всём этом сам... ТЫ...
***
© Copyright: Нечехов Антон, 2022
Свидетельство о публикации №122051202205
Свидетельство о публикации №122051202205
Рецензии