* * *
Мне дождь напоминает черновик:
Переписать, а может, так оставить?
Иду домой по лужам напрямик,
Перебирая тоны и октавы.
Мне музыка в подмогу, вопреки
Досужим сплетням и недобрым взглядам…
А вдоль дороги зреют васильки,
Но не спешат к кладбищенским оградам.
Там дух земли с недавних похорон,
Но ненадолго это, ненадолго…
Скрипит, сутулясь, постаревший клён,
Дрожит струна – осина-недотрога.
Ещё успеем выйти за овраг
И постоять на влажном косогоре…
А дождь качался пьяный, как дурак,
И не смущало луковое горе.
Мне дождь напоминает черновик...
© Copyright: Виктор Карпушин, 2022
Свидетельство о публикации №122051102830
Свидетельство о публикации №122051102830
Рецензии