Пустые размышления громче звенят

Люблю такие моменты, финалы.
Размечтаясь однажды, разочароваться вновь
И как и прежде достигнуть катарсиса,
Вновь преодолеть эту боль.

Она всегда резкая, как по живому,
Но вот прощается она по - английский,
Не оставив шрамов и ссадин,
Аккуратно закрывая дверь за собой.

Я взгляд обращаю свой к звёздам
В надежде найти свою, одну,
Но свет их далёкий, холодный,
Он ослепляет и без того слепую душу мою.

Неотъемлемый атрибут, тяга к чему - то,
Что смысл свой утратило годы назад.
Явление радости и боли в одной упаковке.
Здесь я, похоже, в чем - то не прав.

Может грабли, что каждый раз те же?
Может привычка оставаться прежним?
А может действительно это судьба?
Тогда смысла в этом на два медяка.

Нет, не судьба, не привычка,
Да и я уж не прежний, старею, увы,
(Молодость это всегда относительно)
Это страх возможности новой жизни,
Перемены увидеть в своих глазах.

Счастье, оно ведь тоже весьма относительно.
Любовь и ревность, драма в словах,
Страх и надежда на верность,
Эгоизм и жертвы, ложь на устах.

Это всё - шкатулка противоречий,
Отрада отчаянным, смиренным - огонь.
Жизнь и смерть узрев, мерзость,
Я хочу отыскать свой покой.

Порок - ли это, избирательным быть?
Мечтать, творить, рифмовать на инфинитив?
Порок - ли одиноким быть? Вряд ли.
Только вот каждый раз болит одинаково.