Отшельник

Он жил один, давно забытый всеми.
Писал стихи, чтоб не сойти с ума,
Точнее не стихи, а просто строчки,
В них,  рифмовал он из души слова.

Писал слова без вычурности, просто.
В надежде, чтоб понятно было всем.
И никогда не мнил себя поэтом,
И не мечтал, что ждёт его успех.

Он думал, те слова его простые,
Что вырвались на свет от грустных дум,
Кому-нибудь помогут в этом мире,
Однажды так же, сохранить свой ум.

Так он писал, неделя за неделей,
Но вдруг сосед, зашедший на чаёк,
Ему сказал: «Ну, что ж ты, в самом деле,
От одиночества своёго глуп.

Как, ты скажи, твои стихи помогут,
Когда от всех вокруг их спрятал ты.
Ты дай прочесть свои творенья людям.
А там увидим, для кого, нужны.

Да и потом, ну что ты потеряешь?
Ну, осмеют, охают, заплюют,
А если вдруг, возьмут, да прочитают,
И что-то важное в словах найдут.

А вдруг сейчас, кому-то так же плохо,
И от тоски хоть в петлю лезь, хоть пей,
А от стихов твоих, вздохнёт с надеждой,
И для него родится новый день».

«Конечно же, сосед меня умнее,
И верные слова он говорил»,
Так, за соседом закрывая двери,
Подумал он, и к людям поспешил.

И оказалось, что он, правда, нужен,
Что от его простых и честных слов,
Кому-то в этой жизни стало легче,
А в ком-то снова ожила любовь.

За днями дни летели его годы.
И вот однажды в ночь под Новый Год,
Пришло письмо, а в нём слова такие:
«Вы победили, Вас избрал народ».