Слетают дни с души осиротелой
Осенним всполохом с потухшего куста.
Привычной странницей, изрядно поседелой,
Уйдет она в незримые лета.
Забудет ли, как здесь сгорают весны,
И дым очарованья волокнит слезой.
Как словеса и помыслы по-будничному
ложны,
И часто лишь нам мнятся красотой.
И, глядя вспять отметин и ошибок,
Поверстанных на жизненном пути,
Горчит тропа, полынь вплетая в свиток,
Но без неё не видится последнее "прости".
07.10.19.
Прости
© Copyright: Олег Лисенков, 2022
Свидетельство о публикации №122050907102
Свидетельство о публикации №122050907102
Рецензии