Тот Дневник попал в ладонь Победы.
Деда нет, а он остался жить.
Я не знала о таланте деда
Истину по полкам разложить.
День войны как сгусток боли нашей,
Потрясений, страха, слёз, надежд…
Кровь войны. Здесь каждый день окрашен
Цветом веры, розовых одежд…
Дед писал. Наверно, это были
Высшие минуты торжества.
В мыслях он царил в великом мире
Тишины, земного волшебства.
Он писал о встречах, о росточках,
Что тянулись к солнцу от земли.
О любви, о встречах были строчки,
Лишь враги там места не нашли.
Он писал о вере, цвете счастья,
Об искусстве радоваться дням,
И ни строчки о своём участье
В части жизни, отданной врагам.
Были строки, как мгновенья круты,
Где судьба к нему была строга,
Но не уделял врагу минуты,
Слишком много чести для врага.
Дед был тихим, не красноречивым,
Но в эпистолярном – был герой.
Только строчкам истины от взрывов
Приходилось вздрагивать порой.
Дневник деда
© Copyright: Людмила Гусельникова, 2022
Свидетельство о публикации №122050902465
Свидетельство о публикации №122050902465
Рецензии