И поседеет чья то мать,
Вновь получив тюльпан,тот,с фронта.
И даже будет проклинать,
Винить во многом мир тот тонкий.
А может встретит как должна,
И не всегда судьба сурова.
Не покрестив,не дав добра,
С надеждой близкую дорогу.
Потом уж с водкой будет ждать,
Встречать,так как считает нужным.
И Голубые вновь включать,
Все игнорируя тщедушно.
И в шуме праздничном гостей,
Когда идет во всю беседа.
От сына вздрогнет:
Нет друзей,мои друзья не здесь,не в среду.
Вина у друга,все ж,одна,
К нему судьба,все ж,благосклонна.
И служит честно он сполна,
И честь блюдет,и все законы.
История та не нова,
Ко многим жизнь порой сурова.
Но должен быть ты у руля,
Мозги беречь,десницу Бога.
И поседеет чья то мать...
© Copyright: Фотина Балашова, 2022
Свидетельство о публикации №122050800050
Свидетельство о публикации №122050800050
Рецензии