Это случится ночью,
Врасплох застанет нечаянно.
В город весна крадется.
Тише, не надо кричать так.
Шёпотом все стихи её,
Грязным подолом из тины
Пачкают как мастихином
На тротуары картин.
Женских потресканных губ,
С легким остатком помады.
Ты поцелуешь труп,
Что был весной когда-то.
Плачь до рассвета, милая,
Дождь нам пролей на темя.
Мы родились не вовремя,
Вовремя стали теми...
Это случится ночью...
© Copyright: Милорд фон Моррен, 2022
Свидетельство о публикации №122050803297
Свидетельство о публикации №122050803297
Рецензии