И, вот, ты рассыпаешься на частицы.
Пыль наступающих дней еще будет держать
форму тела.
Как девочка-ребенок обрезает кукле ресницы,
Чтобы неморгающим взглядом смотреть на мать.
Как, узник, в смертной камере, уже не считает время, но точно знает значение слова "ждать".
Так тонко, острой занозой. Так больно. Но, нет крови.
Рифмы становятся прозой.
Свет закуют в фонари.
Безжалостно-необходимо, чтобы поддерживать слог.
Вдоль кладбищ гулять.
Там, поэты, последних мраморных строк.
Частицы
© Copyright: Денис Чечетка, 2022
Свидетельство о публикации №122050700806
Свидетельство о публикации №122050700806
Рецензии