Шёпот ушедших

Кости зарыты в землю
Страны, что родною мы звали.
Прахом уж стали и пеплом
Бумажные наши посланья.

Письма домой, что писали,
Матери ждущей известий.
Письма и той, с кем мечтали
Стать женихом и невестой.

Фото в парадном мундире,
Может однажды надетом,
Где-то хранится в квартире
Внука, уж ставшего дедом.

Внука, что вырос под небом,
Вспышек войны не видавшем,
Под ярким солнечным светом,
Дух боя в себя не впитавшим.

Не помнящим деда живого,
Старинное фото забывшим,
Смотрящим ТикТок на Айфоне,
Забросив подальше все книжки.

Что истину внемлет с экранов
С которых свободное слово
Звучит как рожок для баранов,
Что биться в ворота готовы.

Что шёпот ушедших не слышат,
Зачем? Их забыли все тренды.
И биться решают кто дышит,
Не с теми, с кем бились их деды.

И кости зарытые в землю
Уж стонут от залпов орудий.
И снова ложатся прах с пеплом,
И снова страдают, кто любит.

Не слышим ушедших мы стоны,
Не слышим их плача и крика.
Так громко стучат вновь патроны,
Затишья вновь нету и мига.

И лица ушедшие грустно,
На небо смотря поднимают.
Свято место не пусто,
Они-то как раз понимают.

Шепча раз за разом сильнее,
Надеются, кто- то услышит...
Те люди, что будут смелее.
Те люди, что все ещё дышат!