Там, где нет войны,
проросла трава,
сквозь износ вины
заявив права.
Воздух свеж и сыр,
сероват и худ,
от заплат до дыр
простынёй раздут.
Прорывает ткань
воскрешённый куст.
Эту глухомань
оживляет хруст.
Прёт крапива, сныть.
Здесь ведётся бой
за возможность быть,
быть самим собой.
Только человек
медлит, закурив,–
не растаял снег
у него внутри.
Там, где нет войны...
© Copyright: Анастасия Скорикова, 2022
Свидетельство о публикации №122050605997
Свидетельство о публикации №122050605997
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.