В тени лесов, укрытых тайной,
Где елей стройный хоровод.
В охоте тихой, я случайно,
Набрёл на полусгнивший дзот.
И будто ноги подкосились,
Я вдруг представил тот оскал,
Солдат Советских, что ложились,
В проём, где пулемёт стрелял.
Так сколько накопилось гнева,
Себя под пули поднимать,
Вести атаки справа, слева,
В итоге жизнь свою отдать.
Быть может в этой мясорубке,
Где с диким возгласом - УРА!
Мой дед, с твоим, в лихом поступке,
Бежал на эти бункера.
Под свистом пуль, к земле пригнувшись,
Вцепившись хваткой в автомат.
От пули падали, споткнувшись,
Ох сколько было тут утрат.
Земля от крови багровела,
Крик, стоны, раненых солдат.
Но снова громкое хрипело:
"За Сталина! Бог, душу, мать!"
Хоть времени прошло не мало,
Видны их ратные труды.
Окопами дыша устало,
Земля хранит войны следы.
Деревья шепчутся листвою,
В такт птицы ласково поют.
Как будто в память о героях,
Звук литургии издают...
Памяти деда
© Copyright: Валерий Прибытков, 2022
Свидетельство о публикации №122050603515
Свидетельство о публикации №122050603515
Рецензии
Валерий доброй ночи!
Очень понравилось стихотворение. Мой дед по отцу погиб на фронте, а отец прошёл всю войну до Берлина на "катюшах", мама пережили девчонкой оккупацию а Орле. Вот мой давний стих:
Баллада о солдате
Что ж, моему отцу везло в Войну,
он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную Весну,
домой вернулся, с матерью обнялся.
А брат его двоюродный убит,
и матери прислали "похоронку",
(её уж нет в живых), и сын забыт -
он был в семье единственным ребёнком.
Альбом военных лет смотрю с отцом:
там, среди лиц малознакомых дядей -
доверчивое, милое лицо
с надеждой юной в безащитном взгляде.
Хоть говорят: "Не может мир забыть,
Никто не позабыт, ничто не позабыто!" -
лишь самым близким суждено хранить
в душе умерших память и убитых.
Да, моему отцу, конечно, повезло:
три года воевал и даже не был ранен,
в Орёл вернулся, всем смертям назло,
а позже там девчонку встретил, Аню.
Они гуляли в парке над рекой,
рука в руке,о прошлом забывая,
Мир оживал, вновь обретал покой,
надежд не хороня, Мечты не убивая.
Сердца сжимала радостная боль,
переполняла их истомой сладкой,
рождалась, крепла Первая любовь,
под звуки вальса, в вихре танцплощадки.
Как всех влюблённых, ждали их потом
разлуки дни и нежных встреч отрада,
но стоит ли рассказывать о том -
то близко им, другим совсем не надо.
Жизнь не берусь передавать в стихах,
полней её описывает проза,
она течёт, петляя, как река,
как в русле полноводная Ока, -
то боль даря, то осушая слёзы...
Прошли года...
Короче говоря,
вот я живу и сына два имею,
то тлея чуть, то пламенем горя,
а по-другому, видно, не умею.
Для деда внуки - радость, выше нет!
(Хотя не назовёшь их идеалом)
Смотрю, как он в вечерней тишине
их, хрупких, разметавшихся во сне,
тихонько укрывает одеялом.
Как умиротворённости полны
его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
печать неискуплённая вины,
тоска потерь, утраты свежей мука.
И счастлив я, хотя порой скорбит
душа, встречая солнце на рассвете,
что брат его двоюродный убит,
ведь у него бы тоже были -
ДЕТИ...
1980 г.
С уважением
Александр
Александр Красин 10.03.2026 03:26 • Заявить о нарушении
Очень понравилось стихотворение. Мой дед по отцу погиб на фронте, а отец прошёл всю войну до Берлина на "катюшах", мама пережили девчонкой оккупацию а Орле. Вот мой давний стих:
Баллада о солдате
Что ж, моему отцу везло в Войну,
он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную Весну,
домой вернулся, с матерью обнялся.
А брат его двоюродный убит,
и матери прислали "похоронку",
(её уж нет в живых), и сын забыт -
он был в семье единственным ребёнком.
Альбом военных лет смотрю с отцом:
там, среди лиц малознакомых дядей -
доверчивое, милое лицо
с надеждой юной в безащитном взгляде.
Хоть говорят: "Не может мир забыть,
Никто не позабыт, ничто не позабыто!" -
лишь самым близким суждено хранить
в душе умерших память и убитых.
Да, моему отцу, конечно, повезло:
три года воевал и даже не был ранен,
в Орёл вернулся, всем смертям назло,
а позже там девчонку встретил, Аню.
Они гуляли в парке над рекой,
рука в руке,о прошлом забывая,
Мир оживал, вновь обретал покой,
надежд не хороня, Мечты не убивая.
Сердца сжимала радостная боль,
переполняла их истомой сладкой,
рождалась, крепла Первая любовь,
под звуки вальса, в вихре танцплощадки.
Как всех влюблённых, ждали их потом
разлуки дни и нежных встреч отрада,
но стоит ли рассказывать о том -
то близко им, другим совсем не надо.
Жизнь не берусь передавать в стихах,
полней её описывает проза,
она течёт, петляя, как река,
как в русле полноводная Ока, -
то боль даря, то осушая слёзы...
Прошли года...
Короче говоря,
вот я живу и сына два имею,
то тлея чуть, то пламенем горя,
а по-другому, видно, не умею.
Для деда внуки - радость, выше нет!
(Хотя не назовёшь их идеалом)
Смотрю, как он в вечерней тишине
их, хрупких, разметавшихся во сне,
тихонько укрывает одеялом.
Как умиротворённости полны
его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
печать неискуплённая вины,
тоска потерь, утраты свежей мука.
И счастлив я, хотя порой скорбит
душа, встречая солнце на рассвете,
что брат его двоюродный убит,
ведь у него бы тоже были -
ДЕТИ...
1980 г.
С уважением
Александр
Александр Красин 10.03.2026 03:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.