Бессочные миги, часы иссушают,
коробят мой разум во мраке и днём
и выжатый дух-губку не насыщают,
и сушат ум-улей ветрами с песком;
наполнены сухостью и бесовщиной,
безводной, бессмысленной тягой житья,
и гасят надежду, меня, как лучину,
как будто за что-то терзая, казня.
Бутон, его мякоть, окрас увядают.
А стебель, листочки и все лепестки
пред будущим рабски, легко опускаю,
не веря в дожди, в то, что дам я ростки.
Лишь солнце мучительно, искренно жарит,
карает и давит удушливый зной,
погибель желанную медленно дарит
и клонит к земле золотистой рукой...
Зной, который не любит цветы
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2022
Свидетельство о публикации №122050602620
Свидетельство о публикации №122050602620
Рецензии
