Всё суетное тает пеной,
Когда, с небесной высоты,
Слетают клавиши Шопена
Неимоверной красоты.
И пробегут, и снова лягут
На миг, проворные персты:
«Как будто горсти спелых ягод
просыпали», — сказала ты!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.