Рассвет вначале озарил явив еще один талант. Писатель стал,отнюдь,увы уж лучше был бы музыкант. Горел идеей до конца,писал не покладая рук. Рассвет прошел и день настал, писатель как то под утух. Все смысл труднее приходил, но рифма набирала темп и вечерело взаперти, фантазии где он сидел. Закат. Я стал писать лишь о насущном. Прекрасные стихи ушли. Сложу перо из рук пожалуй,чернила вылью на листы. Душевный рев сильней с годами,а радости все меньше тут. Наткнувшись как то на могилу, прочтешь. Писатель умер тут. Всем хорошего настроения. Верных друзей. И побольше счастья, его так нам не хватает, порой по вечерам. Пока пока)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.