Бонтонно скрипучи понтоны,
неспешно искриста река,
пурпурно пылает забока
и в воздухе ни ветерка,
что редкость в степных палестинах,
где царствуют пыль и песок,
где парами вихри гуляют
свозь площади наискосок.
Пылает и тает забока,
вплетаясь в закатный пожар,
а осень вечерней прохладой
врачует мальчишеский жар
игры и борьбы, приключений,
ещё непонятной любви,
и жизни (любой из возможных)
на выбор – бери и живи…
Так детству заманчива осень
в дождях и парчовых ремках,
как старцу – весенняя просинь
в метельных зимы облаках.
Та хрупкая воздуха ясность
и хрусткий по листьям разбег
остались как обетованье
удач – золотой оберег.
Пусть скрыли забоку заботы,
понтоны укрыли снега,
но через позёмку и время
зовут той реки берега
во сны, где мы вольно и просто
над домом и миром парим,
и с терпкой багряной тоскою
из осени в лето глядим.
Забока
© Copyright: Александр Грефенштейн, 2022
Свидетельство о публикации №122050506890
Свидетельство о публикации №122050506890
Рецензии