Поэт, сатирик и другие лица...

                Сатирическая поэма!..
                Имена и персонажи придуманы...

                ПОЭМА             

ПОЭТ, САТИРИК  И  ДРУГИЕ ЛИЦА...

                Часть первая.

                Журналист. Всё это так, – да вот беда:
                Не пишут эти господа. 
                М. Ю. Лермантов.


                ГЛАВА 1.

Поэт.

Но и всё-ж, напишу, я, куплеты,
И совсем это пусть, не памфлеты.
И пусть, сам я, совсем не Вольтер,
Но скажу, своё мненье в пример!..

Вот там идёт, мудрец столетней,
Словно мальчик, пятилетний.
В след идёт молокосос,
Хоть ещё и не подрос.

Но уж, любитель нежных роз,
А что, когда бы, на покос...
Или пасти, отправить коз,
Но разве в этом, весть вопрос?..

Хотя понюхал бы навоз,
Любитель нежных абрикос.
Ему давай хоть целый воз,
Всегда по ветру, скромный нос!..

Тебе, приятны эти шутки,
Ты, мне поверь, они не жутки.
Её, любовный, нежный пыл,
И в ласках деда не остыл.

Но, а пока ты, мал и мил,
Махал побольше б, ручкой вил.
Пускай накопятся деньжата,
Такие шустрые ребята!..

Тогда гляди, он, будет хват,
Мальчишка-город, целый склад!
Любому, друг, приятель, сват,
К тому ж, ещё имеет блат!..

И .....а, что в Европу прала,
И к...........а  знавала!..
Сегодня важной очень стала,
М.....у, д..у, всё достала!..

Есть канарейка, или нет,
Она не знает, в жизни бед?..
.....ь она, не уязвима,
Хотя довольно, очень зрима...

Но дружбой тот располагает,
Кто капиталом обладает...
Она, не брезгует не чем,
…., а, я, тебя, сегодня съем.

Ты, ручкам, пухлым заласкаешь,
Но ты, меня не увлекаешь...
Но .....а, ты, увы права,
У нас, одни, увы слова!..

А тот, кто будет, целый клад,
Положенья, целый склад!..
Для ней, красавец, хоть в галоп,
Раз, два, три, четыре, хлоп...

Этим, кто не обладает,
Тот, любви, её не знает.
Её, красавицы, все свойства,
Телесного полны устройства!..

Ах, милый, милый, мой сатирик,
Я, сам, придумал, этот мирик!..
И сам, его, я пародист,
Такой нелепый ерундист!..

Обыватель.

Всё это, право, ерунда,
Кого полюбит .....а, не беда.
Она, стремится ведь, к успеху,
Тебе поэт, не на потеху!..

Сатирик.

Но кто, тебе сказал, халтура,
А лира, что писал ты, дура!
Считает, мир, придуман новый,
Поверь, он только безголовый...

Прохожий.

Такой ничтожной блевоты,
Ты, написал свои листы...
Ты, написал, что всем, противно,
Тебе скажу, одно, завидно!..

Поэт.

Постой, приятель, не спеши,
Ты, взвесь, подумай, всё в тиши.
Найди сперва, свою лошадку,
А дальше, хоть пойди вприсядку.

Сатирик.
 
Поэт, даёт, тебе, не взятку,
А, только мысль такую сладку.
Немного шуткой чуть задел,
А, ты, уж сразу охмелел?..

Второй прохожий.

Ой, Ванька, милый еролаж,
А, ну, пародию, катни, уваж...
Писни, частушку с залихватской,
Такой мелодией кабацкой.

Прохожий.

Всё это, только блажь,
Купил бы, лучше, ты гараж.
А, может даже и машину,
Другую видел бы картину.

Сатирик.

Не знаю  я, такого слова,
Когда мычала и корова...
И ты, приятель,
Как мечтатель.

Смеёшься зло и остроумно,
Хотя признаться, так бездумно.
Под псевдонимом, или так,
Всего, ты, навсего чудак!..

И ты, лицо, напрасно прятал,
Тебя, в поэзию, некто не сватал.
Некто не звал, не приглашал,
И жить, конечно не мешал.

Второй прохожий.

Себя придумал ты, поэтом,
Мне видно, парень ты, с приветом.
Когда в дела, Пегаса погружён,
Поверь мне парень, ты смешон?

Ты ходишь, видимо без дела,
Тебя занять, робота не сумела.
Найти не в силах идеал,
А это только лишь метал.

Вот так то, милый мой дружище,
А лучше сделай топорище.
И баньку, сам себе сруби,
И не когда, мне груби...

И может, сам, в себя найдёшь,
И что такое, жизнь поймёшь...
И что, такое труд, ты знаешь,
Когда себя, ты, понимаешь?

Сатирик.

И снова, я, скажу вам браво!
Ты, мыслишь верно, точно, право!
А что, меж нами ты, женат,
В твоём хозяйстве много поросят?

После работы, чем занят,
Тебе под пятьдесят?
До пенсии осталось сколько,
Хозяйством занят только?

Корова есть, телёнок видно,
И в магазине, покупать обидно?
А натуральное хозяйство,
Успех, ура, а не зазнайство?

Второй прохожий.

Ума, вот жалко, у тебя невидно,
Тебе то, так болтать не стыдно?.. 
Тебя поди, в деревне жить невидно,
И то, что нету нечего завидно?..

Свою корову, лень держать,
Вот так и научился ржать.
А чтобы курочек завесь,
Чем с магазина яйца несть?..

Поэт.

Я, знаю милый мой прохожий,
В субъективизм ты не захожий.
Вещаешь истину одну,
Но с нею мы, пойдём ко дну.

Но до чего твой узок мирик,
Ты в нём признаться целый лирик!
Да, я,  в историю пустился,
Шутил, смеялся, веселился.

А, что мой друг до молока,
То я, отвечу вам за простака.
Есть жирное, есть даже сливки,
Пожиже даже без подливки.

Но если взять, хоть литра,
Хоть пол литра.
То молоко, домашнее вкусней,
То это каждому видней.

А может быть, теперь и по другому,
Картину, вижу я,  знакому...
Всё относительно бывает,
И в этом всяк соображает!

А кто то,  держит поросят,
Я, тоже тут, наверное предвзят?..
И равнодушен не по делу,
Как будь то, грязь, развёл по телу?..

И я, своих остаток дней,
Хоть верно ты, меня умней.
Не суетою занят был,
Не на луну, по волчьи выл?..

Я то же знаете работал,
Я то же знаете пахал.
А не на печке всё заботал,
Без смысла шапкою махал.

Прохожий.

Как лихо всё ты завертел,
Что даже верно похудел.
Романтик.

А я, хочу, мечтать и жить,
По воле мыслей, думать, плыть.
И как цветок, благоухать,
Что я, рождён, для чувства знать!..

Обыватель.

Всё в жизни только проза,
А в рассужденье только роза...

Романтик.

И я, поэт,
И мой сонет.
Любви души моей дуэт,
Хоть кто то,  скажет сразу нет!

Первый прохожий.

Ты, всё придумал про себя,
Что этот мир, не для тебя...
Что он, он отверг тебя совсем,
Тогда ты, нужен нам зачем?..

Поэт.

Но проза чёрная съедает,
И серость в жизни убивает.
И трёп кощунства заедает,
И душу, в сердце добивает.

Второй прохожий.

Тебя некто не признаёт,
Вот желчь твоя из сердца прёт.
И не доступность поступь мод,
Твою натуру зависть жжёт!..

Сатирик.

Что материально в недостаток,
Поэт, не может  предъявлять...
И всё духовное в остаток,
Его противник  объявлять!..

Поэт.

Мне этот мир, совсем не чужд,
И не считал, что много нужд.
Обмана, зла и суеверий,
И всевозможных недоверий.

Как изменить его не знаю,
Я, это чётко понимаю...
Найти волшебную страну,
Чтоб сердцем, праздновать весну!

Первый прохожий.

Всё это глупо,  безответно,
И это слушать,  незаметно.
Искать союзников себе,
Как в продувной, сидеть трубе!

Поэт.

Пусть мир влечёт в любви свободный,
Пусть был бы даже я, голодный?..
Мне чуждый сей  материализм,
И плотский сей коллективизм!..

Когда поэт и царь и бог,
Закон любви воздвигнуть мог!
А тело, это только червь,
Для корабля большая верфь!

А материальный прозаизм,
Мой губит, губит организм!..
Доводит он, меня до ручки,
Как пьянка, пьяницу с получки!

Второй прохожий.

Тут вижу, чистый романтизм?

Сатирик.

А ты, что хочешь, карьеризм?

Поэт.

Хочу лелеять, что лелею,
Хочу жалеть, что я жалею!
Хочу не знать я вовсе быт,
Чтоб он, был вовсе, позабыт!

Хочу везде и всюду, быть,
Не капли чувства не забыть.
И всё что мог бы я, решить,
Безумно в каждом миги жить!

Ловить волшебную мечту,
И горизонта перейти черту.
Найти в душе, созвучье чувств,
И воплощеньем стать искусств!

Предельно честным и свободным,
И навсегда в душе народным!..
Писать, весёлым, лёгким слогом,
Что лишь даётся только Богом!

Сатирик.

Всё это так, красиво, мирно,
Но кто то, скажет снова смирно.
И снова правила и нравы,
И кто то, правы и не правы?

Ты, пишешь для любви,
Или для славы?..
Огонь в крови,
Иль только главы?..

Второй прохожий.

Живёшь поэт, ты, вдохновеньем,
И раз рождаешься стихотвореньем...
Ты дышишь, только верно небом,
А ведь питаешься то хлебом?..



                Глава 2.


Поэт.

Вот критик, мой идёт слепой.
С такою мыслию тупой?..
Беспечно следуя толпой,
Такою твёрдою стопой?..

За сто лет, загрубел так право,
Что даже я не крикну браво.
И не скажу поверьте вздорно
Когда идёт всё так проворно!..

Любую он, халтуру хвалит,
Любого он, гиганта свалит.
Завалит навзничь и в перёд,
Хоть на луну его вперёд!..

Критик.

Поэт, здесь всё наоборот,
Котлетку, положил бы в рот.
И скушал ложь свою с испуга,
Не то, разлюбит и подруга?..

Ты, мысль свою, здесь холишь хвалишь,
Но сам себя, поверь мне спалишь?..
Ты, рвёшься в песне в облаках,
А сам, остался в дураках?..

Мир, прозаичен, простодушен,
Порою кто то и бездушен.
Развратен, грешен и пустой,
Но, обо всех судить постой?

Забудь обманы прегрешенья.
В душе, страданья и сомненья.
И всех одним, мерилом мерить,
Не проще ль всё, сперва проверить?

Поэт.

Затем писать, как репортаж
Тебе скажу, я, это блажь?..
Писать, о чувстве и восторге,
А не то, что ляжет в морге!..

Прозаик.

Писать, типично типажам,
А не типичным миражам!..
Писать, о славе и пороках,
А не каких то, там мороках!..

Сатирик.

И я, об этом говорю,
Когда не скукой здесь морю?
А я, даю анализ строчек,
А не компании, из строчек...

Поэт.

Чужие мысли он берёт,
И свой спокойно хлеб жуёт?..
О них, свободно рассуждает,
И всё, как надо полагает?..

Прозаик.

А ты, не жалуешь его,
На то, профессия его!..
И это знающий поймёт,
И это правильным найдёт!

Поэт. В сторону.

Бездарен!..

Критик.  В сторону.

Он, думает, талант, ему подарен?..

Поэт.

И всё же, критик мне смешон?

Критик.

Я, этим, крайне удивлён?

Прозаик.

И этим, я не удивлён, 
Сказать я, больше покорён.
Ведь ты, печатать не спешишь,
Что сердцем, пылким ты творишь...

Свободный дух твой, ты, в себе,
Властитель дум и царь, в судьбе!..
Придуман мир тобой прекрасный,
Какой бы не был он, ужасный!..

Ты, не зависим, от других,
Всегда в мечтах ты дорогих.
Ты, сам себе и друг бесценный,
И чувств  порыв, твой драгоценный!..

Душою к небу, обращён,
Ты, светом звёзд, в любви взращён!
Людей корысть и их канон,
Тебе, в себе, не писан их закон?..

Средь зла, забот и грубой воли,
Рождаешь сердцем аромат!..
И не желаешь лучшей доли,
Кумир не строишь из зарплат?..

А критик, знаешь ищет смысла,
А смысл, в житейской суете...
И мысль забот, его повисла,
Как бедность счастья, в маете!..

Поэт.

Но смысл, во всём,
Что есть в природе.
Его найдём,
Что есть в народе!..
Что в свете истинном,
Волшебном и единственном.
Светить должно,
Иначе всё надуманно сложно!..

Критик.

Вот в этом, верное определенье,
И в этом, разве есть сомненье! 
Не то, как споры на базаре,
Не лучше ль, чай при самоваре?..

Поэт.

Что чувств высоких вдохновенье,
Грядущих дней, судьбы стремленье!..
На суд толпы, несёшь творенье,
Где каждой букве передал значенье!..

Романтик.

Но ты, поэт,
Природы сам, большой сонет!
И трепет ветерка, истома,
Как песня, радуги знакома!..

 Всё то, что поэтичность мира,
Поёт божественная лира!..
Что так ласкает  слух,
К заботам ты, житейским глух.

И кто певец, песни распевает,
А кто живёт,
И как живёт,
В подлунном мире, он не знает?

А между тем, мы любим соловья,
Ведь в каждой песне, искорка своя!
Ведь душу, каждого устроит,
Пока любовью сердце беспокоит!

Поэт.

Любить возвышенно блаженно,
Вот это в мире совершенно!
И только в Боге, быть и в вере,
Достойно человека, в полной мере!..


Журналист.

Но мир, жесток, в нём много прозы,
И критик твой, уже не ищет розы...
Но смысл, пытается понять вещей,
А потому, так много серых шей!..

Грубоватый реалист.

А щи,  варим мы, для народа,
Культура создана прозаика трудом.
С какого кушать надо огорода,
Иначе будет всё бедлом?

Такая в прозе проявляется порода,
На том стояла и стоит природа!
И это некому не изменить,
Об этом бесполезно говорить.

И критик, ставя всё на место,
Ведёт себя, не как, невеста!..
Порой без дела он шумит,
Как гимназистка, он, шалит!..

И между делом бьёт поэта,
Оставив музыку сонета...
Житейских бурь, найти в них хочет,
И над эмоциям хохочет.

Атак, он, парень нечего,
И переспорит хоть кого.
Но, на него и я сердит,
Когда без дела он гудит?..

Поэт.

Твоё, я, слышал откровенье,
Но не родилось даже мненье.
В твоих словах, хоть нету лжи,
Но их, смелей, болотные ужи?..

Сатирик.

Прекрасно чувствовать и жить,
Красивым, милым, чутким быть.
И музам только лишь служить,
И по собачьи не завыть?..

Романтик.

Определил ты, чувство верно,
И я, скажу, не лицемерно!..
Поэт, он, чувствует мотив,
Хоть он, писать, прости, ленив?..

Ему не надобно совета,
А мне признаться, твоего ответа.
Поэт, горит, как краски дня.
Поэт, не может без огня.

Он, свет, как солнце испускает,
От Бога мысль, душа вкушает!..
Понять, что истинно, что ложно,
Но жить на свете очень сложно...

Как знамя, плещет на ветру,
Восходит солнце, по утру.
Поэт от Бога, не для мира,
Его любви, лишь шепчет лира!

Через него, любой увидит,
Что любит он, что ненавидит.
Что в сердце искренне, что верно,
Что зло, коварно, лицемерно?..

Что он, собою представляет,
Кого и как, он, удивляет...
К каким стремиться берегам,
И кто является врагам?

Грубоватый реалист.

Довольно грубо, ты, лукавишь,
Когда же глупость,ты оставишь.
И  наконец, когда поймёшь,
С чужого голоса поёшь.

Всё это, сказки домыслы и сплетни,
И в некуда ведут все лестни.
Хоть изловчись, хоть брось, хоть тресни,
Но, не помогут, эти песни?..

Романтик.

Когда бы не было поэта,
Всё это было бы черно...
В душе не знать, любви рассвета,
Всё это было бы смешно!..


Предназначение поэта,
В сердцах, будить любовь людей.
Чтоб просыпались от рассвета,
Чтоб в жизни не было зверей.

Чтоб маску скинув лицемерья,
Чтоб жить, стыдилися грешно.
И чтоб у вечности предверья,
Жить только с Богом решено!..

Поэт.

Да ты, заметил, это верно,
Что я, пишу, не для себя...
И я, пишу не лицемерно,
Порою, сам, себя, губя! 


Глава  3.


Поэт.

Вот, до чего то, добрались,
И кое с чем, разобрались!..

Сатирик.

Галиматьей тупых и вздорных,
И не таких ещё проворных.
Немало знаешь ли читал,
Их верхом глупости считал,
Сатирой вилки доставал!..

Поэт.

Что этим, ты, сказать мне хочешь,
Не над собой ли ты, хохочешь?..
И не подумав говоришь,
И что на это возразишь?

Сатирик.

Сказать не трудно правду свету,
Коль это надобно поэту?..

Поэт.

Какая радость в этом свету,
Любви ли, чувству ли, рассвету.
Но смысла, смысл, понять пытаюсь,
И как то, кротко, удивляюсь?..

Сатирик.

Но в этом, вижу я, тупая шутка,
Твоя на миг, поэт минутка?..

Поэт.

И что, ты этим, тут мне прочишь?

Сатирик.

А ты, гляжу  я, нос воротишь?..

Поэт.

Да, я, смеюсь порой глазам,
А ты, брат, не сродни грозам?

Сатирик.

Сатирическим рогам,
Что страшны так врагам.
Таланта, сказки и искусства,
Что выражениям являясь чувства,
Полёт фантазии  творит,
Когда влюблённая, с влюблённым, говорит!..

Поэт.

Твой суд, смешон,
Он, чувства совести лишён?
Всяк понимает чувственную нить,
А если Бога нет, то всем, придётся гнить?

Лишь временная, вспышка бытия,
Собой являя сказку жития.
Сказала песня и восторг,
А остальное, дальше, морг.

И всё исчезнет и пройдёт,
И сердце, сердце не найдёт.
И только в Боге воскресенье,
Хотя душа порой в сомненье?..

Сатирик.

Идут нелепости, в стихах столь звонких?

Поэт.

Не блещешь ты, в рецензиях, столь громких,
Порою скажешь, пару мыслей тонких...
В смешках своих, критических, столь звонких,
В тисках, железных, очень ломких.

А так, одна лишь розовая муть,
Подумать страшно даже жуть...
Ни острых, грозных стрел сатиры,
Когда свергаются кумиры.

Ни смеха, звонкого, чтоб пел ты соловьём,
Журчаньем летнего ручьём?
Берёз и тополей,
И парков и аллей.

Где эта музыка,
И детский смех ребёнка.
Мурлыканье желанного котёнка,
Что на руки берёт сестрёнка...

И вьюги страшная пурга,
Засыплет что зимой луга.
И сказки, бабушки и деда,
Забылись не оставив следа?

Ужели  русской песни дух угас,
И печку русскую, совсем заменит газ.
И треск поленьев не услышим,
Ужель не так, мы дышим, слышим?..

Танцулек, модных, нас забрал кумир,
И правит бал, сегодня этот пир...
От выпитой зачем то, водки,
На закусон, солёный хвост, селёдки.

Идти в какие времена,
Где мудрости волна...
И балалайки песен звук,
Что выражает чувство мук.

И пляшущих, парней и девок,
Среди частушек и напевок...
Гармошки громкой лемеха,
Гулять зовут любви меха.

Теперь  она, уже пылиться,
Для новой жизни не годится.
Но всё ж душа, к любви стремится,
И прошлым искренне плениться.

Критик.

Какая длинная тирада,
Не проще ль скушать мармелада!
Иль даму сердцем соблазнить,
И стих волшебный свой родить.

Не то, устал, я верно слушать,
Давно хочу, уж я, покушать...
И верно критику найти,
А не сума от вас сойти.

Поэт.

Жизнь, нельзя построить без азов,
Как мыться плохо без тазов.
И без молитвы сладкой,
Малину, ты не мог,  сорвал украдкой!

И тех ядрёненьких грибков,
Что ты набрал, меж сосен и дубков.
А жаренные, так вкусны грибочки,
Хоть и длиннее, стали ночки.

И рожь, как колоситься летом,
И в радугу влюбиться пред рассветом.
И васильков собрать букет,
Такое в сердце не исчезнет, нет...

Сатирик.

Куда рванулся ты поэт,
Когда поверь мне слога нет.
Банальных истин, кучу перебрал,
И всё, как есть ты переврал.

Деревня знаем будет процветать,
И это от деревни не отнять.
Гармошка с балалайкою звучать,
Им не придётся знаешь ли скучать.

Поэт.

Куда ты клонишь не пойму,
Постой, я переводчика найму.

Сатирик.

Вьюга и снега,
И над речкой, радуги дуга.
И крестьянская изба,
И над крышею труба.
Я скажу тебе поэт,
Чем сочинять избе сонет.
Ты бы, пользы больше совершил,
Когда труду, себя бы посвятил.

Поэт.

Всё это мелкие нападки,
И это, будь то, в припадке.
Работай хоть в присядке,
В обе хоть лопатки.

Но это пошлость и обман,
Смешков дурманящий дурман.
Для сельской я страды не создан,
И путь туда мине не отдан.

Критик.

Довольно скромный аргумент,
Крутой такой эксперимент.

Поэт.

Трудиться лучше, где родился,
То там в любви и пригодился.
Способность каждый сам в себе имеет,
Что делать лучше он умеет.

Чем делать то, к чему не склонен,
Когда талант свой похоронен.
И не востребован талант,
И ты, всего лишь дилетант.

Плачевен будет результат,
И будет мало кто богат.
И будет кто то, недоволен,
И сам в судьбе, своей неволен.

Я предлагал и пел мотивы,
Для тех кто сердцем чист, не лживы.
И влюблены, в простор, российской нивы,
Они мечтою, сердцем живы.

 Критик.

Но это только романтизм,
Души невольный вандализм.
А есть реальности расклад,
Всё остальное маскарад.

Поэт.

А если труд, не по призванью,
То смерть духовному сознанью.
И диспропорция подавит,
И всё как надо разоставит.

Когда работа по призванью,
То всё идёт по расписанью.
Труд дополняет человека,
Собой лицо являя века!..

Критик.

Вот потеха,
В сознанье видимо прореха.

Поэт.

А город, вся его мораль,
Зовёт куда то, сердце в даль?
Таинственно горят, его огни,
И быстро так проходят дни?

Но это всё не бросит  в дрожь,
Там не растёт из почвы рожь.
Не колоситься, не растёт,
А загрязнённости несёт?

Критик.

Всё это сказки буден,
А ты, как будь то бы приблуден...
Увлёкся праздничной игрой,
Скажи, чего в душе, не скрой?

Поэт.

Чтоб каждый был, друг, другу брат,
Хоть беден он, или богат?..
Но отвлеклися мы с тобою,
Подобной диалектике игрою.

Одни пародии не чувства,
Мечты, улыбки и искусства.
Вселяют в ум, всего лишь смех,
Но это тоже ведь не грех?..

Пародист.

Тут мания величия клеймо,
Как будь то бы поэт, приличия ярмо?..
Как будь то истина из сказки,
А остальные только маски?..

Поэт.

Поэт, работать не обязан,
Он,  словом, к истине привязан!..
Его работа, праздник дня,
Душа всегда полна огня.

И он, творит, своё творенье,
От Бога, всем на удивленье!
И труд его, любовь и слава,
У вечности любви из сплава.

Он полубог, рождён в искусстве,
От Бога, он, вещает в чувстве!..
И хоть некто не признаёт,
Он, соловьём в душе поёт.

Первый прохожий.

Полно поэтов всем известных,
Хоть для работы бесполезных.

Второй прохожий.

Поэт, не сеет и не пашет,
А шапкой только чёрной машет.
И разгоняет облака,
Пока не схватят за бока?

Первый прохожий,

Порой для сердца пишет песни,
Так хороши, его хоть тресни.
Они сладки, как сладкий мёд,
И нечего его неймёт!..

Критик.

Злая шутка!

Породист.

Всё это только прибаутка!

Первый прохожий.

Он, только песенки поёт!

Второй прохожий.

Да хлебец с пряникам жуёт!

Первый прохожий.

Работу он, не уважает,
На песнях, выехать желает.

Второй прохожий.

Пускай работает, после работы,
И воплотятся все его заботы.
И мы, послушаем его,
А так, он парень нечего.

Первый прохожий.

Нет, есть конечно гениальны
Их, сочиненья актуальны...
А остальные все не в счёт,
Их время только перечтёт?

Второй прохожий.

Работать надо, а не жрать,
И бесконечно всем не ржать.
Сказавши прямо правду матку,
Как в урожай включивши жатку.

Поэт.

Шутить бессмысленно без толку,
Ведь не голодному сродни я волку.
Еда, работа материально,
Я, выражаюсь фигурально.

Семья, забота, только быт,
Я, в сердце, песней не забыт.
Я, материально обеспечен,
Вот по чему, я и беспечен!..

Ведь материально только тело,
И в этом знаете всё дело.
И экономики закон,
Когда душа не брошена на кон!..

И человек, живёт для песни,
Его убей, возьми хоть тресни.
Его душа, как мотылёк,
Всегда летит, на огонёк!..

А материально обеспечим,
Ведь жизнь, мы людям, не калечим.
И продвигаем всё вперёд,
А кто то, всё наоборот?

Критик.

Ты чем то вечно недоволен?

Поэт.

Любой простите, в свете мненья,
Свои свободно может выразить сомненья.
И в субъективности пространства,
Открыть все свойства дилетантства.

Критик.

Всё это призраки и сказки,
А не лукавства, мира маски!
Работа, труд, он, не опасен,
Свободный труд, всегда прекрасен...

Поэт.

Я рад за ваше откровенье,
Хотя терзает и сомненье.
Работал я, и вечно спорил,
И сам в себе, всегда злословил.

Критик.

Загадка века,
Известна лень у человека.

Поэт.

Писал я вечером и ночью,
И любовался чьей то, дочью.
Задач решить хотел пределы,
И думал все так неумелы?

И труд, все силы отнимал,
И то, что мал я понимал.
И может был в душе поэтом,
Вставал бывало и с рассветом!..

Критик.

Судить берёшься  обо всём,
А проще вовсе, не о чём.

Поэт.

Поэт, судить на свете волен,
Его рассказ довольно солен.
На то, послушное перо,
Рот закрывать, ему старо!..

Пародист.

Смешно,

Критик.

Так, думать знаешь ли грешно.

Поэт.

Но песен, я не слышу пародист,
Хоть шутки, сочинять, ты мастер и речист!

Сатирик.

Ты, не поэт,
И это, не сонет.
Напрасно смотришь, ты в лорнет,
Тебя, не пустят на банкет!..

Скакал ты, больше по верхушкам,
Высоких сосен, по макушкам.
И шапки, только ты, искал,
И пару строчек, срифмовал.

Но ты, литературе, нечего не дал,
Таких, как ты, я много повидал.
И мне, плевать, на их оскал,
Ты, не поэт, а ты, шакал...

Поэт.

Я, жизнь, сказать, ты хочешь, прожигал?

Критик.

Ты, верно, парень угадал!..

Поэт.

Но это, злобное шипенье,

Критик.

А что, тебя берёт смущенье?..

Поэт.

Твоё немного, утомило мненье!..

Сатирик.

Тогда оставь своё стихосложенье,
И пародиста не услышишь пенье...

Поэт.

И это, для меня, твоё леченье?

Сатирик.

Во мне, ты, вызываешь удивленье,
Какое извлечёшь, ещё нам повеленье?..

Поэт.

Да не какого,
Как мысль твоя, тут стала бестолкова!..

Сатирик.

Так в чём же дело, расскажи,
Раскрой нам тайну покажи?

Поэт.

Изволь, отвечу, от души,
Орёшь, как будь то, из глуши.
Выходят всё, сарай, да шалаши,
Кругом, как будь то, голыши...


Добротно сделано, но не дворцы,
Брильянтов полные ларцы...
Где гения, полёт блестящий,
И рядом, критик подходящий!..

Неглубоко копаешь ты,
Вот почему, всё сучья, да кусты...
Хотя порою мненья не жгуты,
Бывают, так изящны и просты.

Вот отчего твоё,
Мне скучно пенье.
И в том всё,
Моё сомненье!..

А в прочим хватит, я устал,
Я, тоже, знаешь, не метал...
И я, желаю отдохнуть,
Поспать немного и вздохнуть.

И спор, вести свой бесполезный,
Я, тоже, верно, не железный.
Нет не желанья, ни души,
Хоть, сто был раз, я из глуши...

Критик.

Совсем скажу, не остроумно,
Довольно пафосно, бездумно.
Бессмысленно и глупо, и смешно,
А в прочим,  всё давно предрешено.

Поэт.

Тогда прощай,
Нет до свиданья.
Свою  ты, критику вращай,
Пока не выпал из сознанья?..

Сатирик.

Ведь встретишь же подобное,
Хотя и не съедобное...
Под сводом мироздания,
Такое я б издал для назидания.

Как серости, пример создания,
Из дилетантства, карточного здания.
И это так бы и оставил,
Читателя смеяться бы заставил.


И так бы, рифмоплёта тиснул,
Ему любой бы в ухо свистнул.
Иначе их распустишь, так беда,
От них, деваться нам куда.

Идут  сплошные графоманы,
А пишут всё, про чувства и туманы.
Про чувства боль, земные раны,
Да у других людей изъяны!


Первый прохожий.

Пусть пишут, сколько им угодно,
Когда работают дородно...
И только труд, мирила славы,
И в этом я, лишь вижу нравы.

Второй прохожий.

Мой друг, вы, в этом правы,
Но как найти на них, управы.
Когда не так вдруг запоют,
И модный тон, всем зададут.

Пародист.

Тогда пародию катнём,         
И всё осветим ясным днём.
А так поэт, пускай летает,
Он, в небе всё, соображает...

1./11.1984г. Дописано несколько строчек. 23./1.1985. C доработкой 7.2.2022г.



                Часть     вторая.


                Глава 1.

                Вот идёт Кощей бессмертный,
                И кричит, « Для всех, я смертный.
                Бей меня-скорей, кто хочет?»
                Но, а сам то, он, хохочет?..

Обыватель.

Я послал, посланье вам,
Что такое делать срам?
Выпить, что ли, по сто грамм,
И влюбляться в снежных дам!..

Поэт.

Но разве, в этом есть искусство,
Да и какое дело нам.
Когда в душе, остыло чувство,
И что сказать, могу я вам...

Критик.

Опять разврата отношенье,
К себе и людям подношенье...
Когда весна идёт в разгон,
Себя отправил ты, в загон!..

Прохожий.

Да, что их слушать, ведь мещане,
Им надо дать, сперва по няне...
Их время просто распустило,
До разврата допустило.

Обыватель.

Моралиста, видно сразу,
Подчинясь его приказу.
Сразу влезешь в паранойю,
От тебя, я то, не скрою.

Насмешник.

Он, что герой, иль князь Гвидон?
Я, скажу, тебе пардон?
Моралиста, не погубим,
Зверя, мы в себе пробудим.

Водку будем пить и пиво,
И работать все лениво.
С девкам, вежливым гулять,
Носом по ветру шмылять!..

Прохожий.

Когда б, хозяина нам снова,
Была дорога бы готова.
И был, порядок и закон,
Некто не рвался за кордон.

Обыватель.

Продукт застоя,
Авторитарного былого строя.
Что принимал удары стоя,
Из нигилизма мысли кроя.

Голос со стороны.

О чём вы спорите глупцы,
Уж лучше ешьте голубцы.
Сперва в стакан наливши водки,
Откушав сладостно  селёдки.

Коль повышенье будет цен,
Тогда судьба без перемен.
И всё идёт опять по кругу,
Хоть по плясать иди по лугу.

Приходит быстрый капитал,
Когда господствует метал.
И всем диктует равнодушно,
Чтоб все бы слушали послушно.

Сатирик.

Мы честно обсуждаем спорим,
Порой друг, друга, мирно ссорим.
Условно даже расстрелять,
И по лицу, на щеголять.

Но тем, кто в крайности несётся,
И как наседка, над яйцом трясётся.
Мы распускаться не дадим,
И как идём мы поглядим.

И то, что было скажем прежде,
И мысли в униформ одежде.
И человека, сдали на этап,
Следы, доселе этих лап.

А тот кто раньше был всесилен,
Теперь со временем бессилен.
Но мир, насилия не разрушен,
И с мыслью этой простодушен.

Голос со стороны.

А человек, друг, другу брат,
Хотя порою диковат.
Но это всё преодолеем,
Мы чувством истины болеем.

Сатирик.

Найти мы истину хотим,
Вот с разных точек и глядим.
И всё как надо обсуждаем,
Не всё на веру принимаем?..

Мечтатель.

А я, не верю вам друзья,
Не кормят басням соловья.

Придирчивый.

Антисоветчик, видно сразу,
Болтают как бы  по заказу.
Привычки знаете приказу,
Вселяют всякую заразу?..

Прохожий.

Всё это так,
Безумия окутывает мрак...
Вилять хвостом, как обезьяны,
Должны вскрывая все изъяны!..

Обыватель.

Опасный право господин,
И он, ещё остался не один.
Когда позиции, мы им сдадим,
То, счастье жизни проглядим.

Не будет нам друзья прощенья,
И не стыда, и не смущенья.
Казарма будет и солдат,
И мысли из железных лат.

Сатирик.

Другая крайность, погодите,
И думать так, вы, не спешите?
Идёт сумятица в умах,
И разногласие в словах.

Голос со стороны.

Мы, обещанья много знаем,
И что то, тоже понимаем.
И маску снять, мы обождём,
И лучше всё переживём!..

Поэт.

И только это,
И осталось там, когда то, где то?
И надо ль, говорить теперь об этом,
Когда родился, я, поэтом!

То надо ль, петь мине о чём то,
И надо ль, петь мине о ком то...
Когда хоть осенью, хоть летом,
Я спорю вечно с целым светом!

Что чёрное, что бело,
Но доминирует одно лишь тело.
И наступает очень смело,
Чтобы душой оно не пело.

А кто то, делал дело,
Так дерзко, смело и умело.
И лишь любовь, что зазвучала,
Она, лишь чувство повенчало!..

Сатирик.

Хоть осенью, хоть летом.
Не буду ссорится со светом,
Природой не интересуясь дам,
Скажу тебе я в том не срам.

И нравственность, тут не проблема,
Не в совокупности дилемма.
А в добровольности успеха,
А остальное, всё потеха.

Мечтатель.

А ты, чего не веришь в чувство,
В любовь, поэзию, искусство?

Прохожий.

Да это всё, открытый срам!..

Обыватель.

А это, что, не нравиться всё вам,
Когда и сам, я с дамами с усам?..

Поэт.

Вот оттого ваш путь непрям?

Обыватель.

Нелетучель выпить, по сто грамм,
И не будет, больше знаешь драм!

Поэт.

И где же, счастье, будет вам?..

Сатирик.

Куда деваться нам,
От мелкобуржуазных драм!

Прохожий.

Какие мудрецы,
Чего вы продавцы?..
Какая движет всем природа,
Такова её порода!..

Обыватель.

А что, у вас, такой за бред,
Когда себе порой творите вред?..

Прохожий.

Порой бывает плохо так,
А что, у нас, застой и всё не так?
У нас репрессий было много,
У нас судили очень строго!..

Обыватель.

И к коммунизму кто идёт,
Марксизма истину найдёт?
И мир труда, для всех построит,
Работы власть, для всех устроит. 
 
Прохожий.

И призрак, смеха настоящий,
Природы будущей блестящий.
Обмана сумерек изрёк,
Я не поэт, я не пророк?


Обыватель.

Так что же не ту результатов,
И что же нету что ли блатов.
И перестройки результат,
Стал каждый честен и богат.

Чего же  видим мы картины,
Простых витринов магазины.
Талонов выданных всерьёз,
Но разве это не вопрос?

Прохожий.

И всё измериться рублём,
Но разве я рождён стеблём.
Качаясь веткой на ветру,
Ужели я себя сотру.

И были мы, болты и гайки,
И были, только балалайки.
Какая тут духовность и свобода,
Когда обмана стелется природа.

Сатирик.

Но это ты, преувеличил,
Всё взял, зачем то, обезличил!
Зачем нам надо нигилизм,
Мы победили и фашизм.

Поэт.

Но крепок видно онанизм,
Что истощает организм!
И счастье всё проходит мимо,
Оно придумано незримо.

Прохожий.

Но счастье, вот любви работа!..

Обыватель.

Откуда эта вся забота?

Прохожий.

Такая вредная работа!



Поэт.

Тревожить стоит ли покой,

Сатирик.

Тогда пора на упокой!

Прохожий.

Тогда поэт нас успокой!..

Сатирик.

Тогда открой нам тайну света,
Где жизнь полна любви рассвета!..

Обыватель.

Куда же рыпаться вперёд,
Когда идёт наоборот...

Поэт.

И будет всё прикольнинько,
И будет всё спокойненько.

Придирчивый.

Да это контра поглядите,
Сюда его быстрей тащите.
Тревогу бейте и спешите,
Труда власть только сохраните...

Прохожий.

Они кричат уже совдеп,
А это наш товарищ хлеб.
А это наше достиженье,
Мы недопустим отступленье.

Поэт.

Какое грубое склоненье,
Что ожидает мир кленя.
Пора, пора, создать творенье,
Любого к совести склоня!

Обыватель.

Но это, слишком ты схватил,

Прохожий.

Скажи, что просто пошутил?

Голос со стороны.

Ты просто воду замутил.

Обыватель.

Но это только от горячки,
Застойной, мягкой, тихой спячки!..


Прохожий.

Но это даже не смешно,
Сказать по совести грешно.

Сатирик.

Прости дружок, но это гной,
Стереотипов, выброшенных зной.
Я не согласен здесь с поэтом,
Быть может он рождён с приветом.

Пора кончать, друг, друга, злобить,
И без конца, друг, друга, гробить.
В обман пускаясь и престиж,
Желая прыгнуть выше крыш.

Обыватель.

Нет, плюрализм, конечно мнений,
Прекрасен, в этом нет сомнений.
По недостатком спор идёт,
И правду сам любой найдёт.

Как лучше жить, на свете надо,
Капитализм, иль коммунизм награда.
Как надо жизнь, наладить дружно,
И делать как совсем ненужно.

Прохожий.

Его пора бы отодрать.

Обыватель.

А может всё же обождать?

Сатирик.

Он, неопасен,
Он, в рассуждениях ужасен.
Его нелепое похмелье,
У нас ведь только удивленье.

Поэт.

Какая в этом шутка,
Она коварна, зла и жутка.
Поэт несколько неопасен,
Но мир, простите так ужасен.

Он, может всех, спокойно поглотить,
Всё обратив, обмана прахом.
И что бы тут не говорить,
Всё может стать обмана  страхом.

Обыватель.

Его раздавим сами мы,
На то, имеем мы умы.
Он, нам не может возразить,
Его мы можем, правдой поразить!..

Сатирик.

Юродствуешь, напрасно, ты, поэт,
Тебя на свете вовсе нет.
И ты, совсем не полубог,
Идущий песнею дорог.

А обыватель и прохожий,
К мечте и песне не захожий.
Стремятся как то усреднить,
Что мне об этом говорить.