В праздники нам радостно бывает меж людей...
Нас в страсти посещает искушенье.
Всю ночь пробуду ярко с ней...
К заутрене придёт оцепененье.
Грудью посланы тобою, вестники мученья...
Зачем букеты и авансы россыпью тебе.
Её сгораю искрами растленья...
Поражение страшит. Как, холод попы мне.
С любовью счастье и беда, все за одним столом...
Исподволь нас смерть обяжет провиденьем.
Истины нет больше в творчестве твоём...
Я враг себе бываю. Весь переполнен наводненьем.
Что б стихов постигнуть бездну. Не будь так жалостлив к себе...
Всю страсть впитаешь. А, женщине всё мало.
Недоработка и вина твоя везде...
Нельзя постигнуть, что другим принадлежало.
Мои утопии. Каждый в своих глазах велик...
Он всё возьмёт от жизни. Даже то, что убежало.
Нам руки обжигает счастья миг...
Из уст любого. Пушкин первый, может вырвать творческое жало.
Нам руки обжигает счастья миг
© Copyright: Олег Уралец, 2022
Свидетельство о публикации №122050501779
Свидетельство о публикации №122050501779
Рецензии