Жуть не приходит - прилетает:
Снарядом, пулею, стрелой.
Перед нею льдиной тает
Полк накрывшись черной мглой.
Авторитарнейший пострел
Решает лихо судьбы мира.
Кому медали за расстрел,
А кому-то тень сортира.
Повесть нам о человеке
Пишет время каждый час.
Он затурканный в отсеке
О судьбе печётся масс.
Только массы не стремятся
По его идти пути.
В атаку пробуют подняться,
Чтоб в ад героями сойти.
Жуть не приходит - прилетает...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122050400654
Свидетельство о публикации №122050400654
Рецензии