***

Мои стихи пылятся в углу,
пока ищу себя на эфирной полке,
смотря автобиографию на 1 ряду
вместе с дневником в коммунальной коробке.

Руки ржавеют, глаза плесневеют,
ничего не успел, 70-+15 лет очень мало.
Ноги немеют, толпа коченеет.
Я не пессимист. Просто терпеть заколебало.


Рецензии