Родина. 2020

Спит моя Родина сном непробудным.
Спят ее дети, юнцы, старики.
Спит моя Родина, дышит, как будто
дышит на ладан священной руки.

Спит моя Родина, небо туманно.
Реки качают перины ладьи.
Снится ей сон, неприветливо странный:
дьявол над чадом нависнув сидит,

и в колыбель опускаются руки,
в длинные пальцы сжимая дитя.
- «...Я проклинаю Тебя на разлуки,
Войны и смерти на годы спустя.

Землю Твою заклинаю гробницей
для миллиона покойных телес.
Всех научу на коленях молиться
в храме, где Навь проповедует Бес.

Дрогнет рука, да не жди пробужденья!
Там, в невесомости между миров,
будет Тебе человек во спасенье,
если хранит его сердце любовь.

Только душе, непороченной всуе,
чистой от гнева и жажды разрух,
не навязать Заблуждений и сует,
не надломить ее истинный дух.

Бог наградил Тебя даром незримым.
Нет моей власти над силой небес.
Дар Твой - душа, что юна и игрива,
полная сил, вдохновений, чудес…»

И расплетаются чёрные сети,
Слышно в дали очищающий звон.
Пусть озаряется солнцем в рассвете
доброе утро! Все это был сон.

Декабрь 2020
Москва