Белые снегири - 47 -5-

5. СТИХИ


Галина Андреевна РУСАКОВА
(г. Талдом, Московской обл.)
               

РУССКИЙ СЕВЕР

Русский север – край суровых вёсен,
Край студёный, деревянный край!
Где былинных рек седая просинь
И тревожный крик гусиных стай.

Русский север синевой обласкан,
Беломорским светом, тишиной лесов,
Праздничным узором олонецкой сказки
И резною медью древних куполов.

Малые Карелы – баньки да амбары
И церковки – грёзы у зеркальных рек...
Избы – великаны, стать шатровых храмов...
Тишина... Величье... Светлых мыслей бег...

Малые Карелы – праздник на столетья!
Обереги – кони гривами метут.
Конь резной на крыше – значит в доме тише.
Мельницы крылаты в небесах плывут.


Я ЛЮБЛЮ ПОДМОСКОВЬЕ МОЁ!

Талдом – краса Журавлиного края!
Город – любимый на все времена.
В нём мне знакома тропинка любая
Здесь моей юности вечной страна…

Может, моё босоногое детство
Ждёт во дворе. Где рябина растёт?
Здесь мы могли до зари засидеться.
Песни мы пели всю ночь напролёт.

Как я люблю твою юную древность:
Старые улочки, скверы, дома.
Талдом! Мила мне твоя задушевность!
В сердце звучишь как старинный романс…

Да, повидала я страны другие:
Замки, соборы, дворцы, витражи –
Но мне дороже церквушки родные:
В них отражение русской души.

Так расцветай же, моё Подмосковье!
Малая родина наша свята!
Край, где растим сыновей мы с любовью,
Край, где повсюду царит красота!


НА ЖУРАВЛИНОЙ РОДИНЕ

Я впервые в краю журавлей,
Так красиво  воспетом поэтом,
Слышу тихую песню полей
И грущу о потерянном лете.

Там, у кромки зелёного леса,
На просторах  родимой земли
 Тихо бродят в туманном полесье
Журавли, журавли, журавли.

А мои непослушные дети
Разбежались, забыли меня.
Не доносит мой голос к ним ветер,
Только эхо тревожит поля…

Поднялась вдруг с земли птичья стая,
И тревожно несётся с небес
Песнь осенняя русской  печали,
Вторит ей зачарованный лес…

В сердце боль растревожили птицы,
Строгий клин в небесах  надо мной!
Я ушедших друзей вижу лица…
Души их высоко над землёй…

Журавлям я кричу: «Возвращайтесь,
Пусть хранит вас в полёте судьба».
Я ж своих «журавлят» собираю:
Нам домой отправляться пора.


ЛЮБОВЬ МОЯ – ОСЕНЬ

Я люблю тебя, осень!
Твои кроткие дни,
Неба синего просинь,
И тревожные сны.

Буйство золота, охры,
Серебро свежих зорь,
Журавлиные сборы
Строгий клина их строй.

Грусть в природе разлита,
И томится душа,
Красотою укрыта
Спит земля чуть дыша.

И за светлой печалью
Счастья тонкий росток
Появился внезапно,
Как осенний листок.

Счастье – в светлом молчанье
Убывающих дней.
Тишине, созерцанье,
И молитве моей.


«ДНИ ПОЗДНЕЙ ОСЕНИ БРАНЯТ ОБЫКНОВЕННО»…

Верхушки берёз по опушкам ещё золотятся,
Но лес обнажён, рано скинул чудесный наряд.
Тихо дремлет мой лес, ему сны прошлогодние снятся,
Золотые монетки с осинок продрогших летят.

Я по лесу хожу, не могу на него наглядеться,
Тихо хрустнет сучок, вдруг зацепит берёзовый пень.
Елям всё зелено, надо ль к празднику им приодеться?
Скоро он постучит, тот серебряный праздничный день.
Октябрь 2012 года


ОСЕННЯЯ ПЕСНЬ

Вот осень цветастый платок постелила,
В осенний наряд обрядила леса.
Траву на полях серебром побелила,
И синью плеснула с утра в небеса

С родною землёй журавлям расставаться.
И в дальние страны пора улетать.
С любимою родиной надо прощаться,
Теперь до весны им её не видать.

Смешной журавлёнок спешит за роднёю,
Вожак строго выстроил клин в вышине.
Прощальная песня летит над землёю.
Прощайте, родные, вас ждём по весне.

Прощайте, но к нам всё ж весною летите.
Без вас не цвести ни лугам, ни лесам.
На крыльях своих людям счастье несите
И песни, где радость и грусть  пополам.
2016 октябрь


МОЕМУ ОТЦУ ПОСВЯЩАЕТСЯ

Мой отец не убит подо Ржевом
В сорок первом проклятом году,
Не погиб он при взятии Вены,
Не сгорел в сталинградском аду.

Похоронка пришла в сорок третьем,
Что он в братской могиле зарыт
В новгородской земле, у дороги,
Средь кудрявых, зелёных ракит.

Долго мама моя горевала,
Но лить слёзы она не могла.
Трое малых детей, управлялась
По хозяйству до ночи она.

И молилась, искала, писала.
И не верила, что его нет.
Что не может погибнуть любимый...
Дождалася: приходит ответ.

На войне исключается чудо,
Может, велено свыше судьбой,
Весь израненный, но не убитый
Мой отец возвратился домой.

Прожил жизнь он достойно и честно.
И её не уложишь в строку.
Его правнуки с дедом шагают
В день Победы в Бессмертном полку.
Май 2015 год


О ПОЭЗИИ, СТИХАХ И ОБО МНЕ

Стихи ... Кажется, что поэт в них выражает мысли и чувства очень личные, а читатель же находит в его высказывании тысячи своих мыслей, изложенных более совершенно, более уверенно и более красиво. Именно в лирике человек чувствует и свои тайные ощущения, и свои переживания, радостные и горестные, весёлые и печальные. Да, именно лирика входит в душу читателя непосредственно, как входит в неё музыка.
Почему я пишу стихи?  Не знаю. Может, просто хочется поделиться с другими своими переживаниями? Скажете, ну кому они интересны? Ведь поэзия не может всеми восприниматься, даже кто-то сказал, что это элитарное восприятие. Может, но мне кажется, что стихи интересны тем, кто любит завораживающую музыку слов, чувствует «волшебных слов цветные витражи».
Более 12 лет возглавляю Литературное объединение имени Ивана Сергеевича Романова. Ему уже около 60 лет. Поэты на заседаниях читают стихи, обсуждают новинки поэзии. Готов новый сборник  поэтов Талдомской земли.

О ПАРИЖ!

Я грущу по тебе, мой Париж!
По уютным твоим площадям,
По зеркальным отблескам крыш,
По твоим Елисейским полям.
А у нас заметает метель,
Разгулялась зима по садам.
Где ты, мой синеглазый апрель,
Мой Париж, мой Дефанс,  Нотр – Дам?
Сколько, сколько в судьбе не сбылось,
Но Париж – праздник вечный со мной.
Мне увидеть тебя довелось!
Город – сказка, навеки ты мой!