Позабыв про других...

Позабыв про других я вдыхаю сирень...
Ты прости, я не помню твой запах...
А цветы видно выбрали душу мишень
Всё стреляют... Их дождик заляпал,
Я умылась дождём, это знаешь так просто,
Кисть душистую нервно сжимаю в кулак,
А она, как дурманящий, сказочный остров,
На котором не жить в этой жизни никак.
И сирень, словно чувствуя, запах елейный
Из маслинного знатного рода,
Я помазанник жизни вдруг стала трофеем
Перед властью кистей... Аромат той свободы
Уголки сокровенные все облобзает...
Всё в души потаённые лезет места,
Он всё видит, всё чувствует, знает
И пред ним раскрываюсь, как прежде чиста.
Я как нимфа, мои очертанья не чётки,
Даже Врубель не сможет добавить мне ретушь,
А в цветках так заметны прожилки трещётки,
Только смысла в том нет, спалит солнце их ветошь.
Так хотелось воздушной быть свежей и лёгкой...
Только запах дурманит, он буйный, смешной,
Растуманились кисти, слились поволокой
И всего один раз и всего лишь весной.
Мне махровость сирени на душу не ляжет,
Лишь в простушке живёт самобытность времён,
Эта дикость фривольна в своём раскардаше,
В ней зародыш природы, её эмбрион...
Не поверишь, средь листиков старых тетрадок,
Где живут неуклюжие раньше стихи,
Заигрались цветки пятилапые в прятки,
Не смогла раньше съесть, уж за это прости.
А сирень одевает цветастое платье,
Хохолочек сиреневый каждый расправит,
И готова опять изменять восприятье,
Обаять, опьянить, закружить, залукавить.
Над весенней землёй, выдыхая прохладу,
Среди яблонь цветущих плывёт каравеллой...
Ты просил о сирени писать, значит надо,
Мне сиреневой стать, а могла бы быть белой.