Самосвал соли

Расставание — всегда больно.
Это открытая рана и попади туда хоть немного чего-то, что может хоть даже образно похоже на соль, мозг обязательно это в соль превратит, во сто крат ее преумножит и самосвалом вывалит аккуратно  в нужное место. печь будет сильно, до воя.

волком выть, места себе не находить, ворочаться, стонать.

У страха глаза велики.
Нам всегда кажется, что лучше уже не будет.
Чем выше забираешься, тем больнее падать.
*какаятоещецитата*

Наверное, смысл отношений итоговых, тех, что на всю жизнь, в том, чтобы не смочь даже представить ту боль, которая может быть. Все, что человек может вытерпеть, это слабее его. А любовь настоящая—сильнее. Тут человек слаб. Немощен. Поднимает руки и сдаётся. Бросается на амбразуру и «Лучше поклоняться данности с короткими её дорогами, которые потом до странности покажутся тебе широкими, покажутся большими, пыльными, усеянными компромиссами, покажутся большими крыльями, покажутся большими птицами.»

Может быть даже по итогу соглашается на средние варианты и никогда не сможет больше испытать того, что делало его человеком . Да и зачем. Это всегда больно. Это всегда самосвал соли.  Это разьездает
сердце, как соленая слякоть разъедает новые ботинки, за которые ты так радостно отдал увесистую сумму в надежде, что они будут тебя радовать «ну минимум….до конца жизни», а они превратились в уродливую скукоженную массу и сколько не отдавай в ремонт, как прежде уже не будет…