Хмурый дед прислоняет к дереву автомат, лоб вытирает, щурится сквозь Предел. Он говорит - у меня за плечами – ад. Я, говорит, для тебя не того хотел. Я говорю – нету рук развести беду: мы сами – слепое полымя, боль земли….
Вот и пляшет босой февраль на весеннем льду -
Всё, чего мы не поняли. Не смогли.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.