Обожённые слезами слова

не искрятся. не светятся. не завораживают.
Они – мучительное дело рук человеческих.

В рифмы не складываются. Миражом, туманом кажутся.
В смысл не укладываются.
Скитальческие ноги мои наливаются свинцом и монументальной тяжестью.
В землю вросли.
Не властный, завершу я жизнь свою слабую и бесполезную. трагически.
Не выходя из сна своего летаргического.
Не сожалея ни о чём.
Я не прикроюсь кровавым, насквозь пропитанным ностальгическим желанием
любви, твоим старым, рваным плащём.
Разрозненными речами он иссечён.
Я мир не познал.
Мечтал о том, что лучше забыть.
Ограничен я, а он ускользал, исчезал...
Я не буду прощён!
И я рад.
Мне хорошо!
Постепенно, в пустыне головы своей незатейливой, я осознал:
Человек — не дерево.
Вникуда я шёл.
Здесь мне лучше не быть.
Зря я существовал.
Зря молчал.
Время, то что мне отмеряно, я рассчитал.
Корень мой угас.
Глас погас.
Теперь и дышать я устал.
И с лёгкостью той, что ни с чем не сравнить,
Я покидаю вас