Мысли на бумагу валятся комом,
Рифма голову обуяет.
Не хожу по вечерам больше к старым знакомым,
Мое поведение на них дурно влияет.
Все больше пишу - извожу бумагу.
Обычно ночами - тогда больше тем.
И букв, слов, предложений вотагу,
Я б в мусорку выбросил насовсем.
Сказать я хочу и грубо, и прямо,
Что господам поэтам, пора позабыть,
Так делать дело свое упрямо,
Давайте уж вместе по течению плыть!
Не слушают вас и не слышат давно уж,
Закинули в даль на страницы эпох.
И нет у людей таких больше нужд,
Чтоб песнь поэта входила, как вдох.
И текла словно выдох,
Делясь самым смелым своим слогом,
Теперь уже люди в своих лишь обидах,
Варятся с пенкой, как молоко.
Но знаю, поэты меня и не слышат,
И будут всё также писать в пустоту.
Сегодня опять ночью полумесяц вышел,
И значит я вновь в полумраке пишу.
Поэтам!
© Copyright: Пронин Илья, 2022
Свидетельство о публикации №122050206701
Свидетельство о публикации №122050206701
Рецензии
