Художница!

Она и говорить то не умеет,
Немая от рождения была.
Уж очень часто болеет,
На улице ведь много прожила.

Её нашли одну, а рядом тело мамы,
Она за руку держала и спала.
Всё стонет, плачет тёмными ночами,
Ждёт, чтоб её мама забрала.

Она ребенок, ей трудно объяснить,
Что мамы больше нет на свете.
Ей бы любовь родительскую подарить,
Вы понимаете, что будете в ответе?

Да, понимаем, мы очень доченьку хотим,
А сами родить не в состоянии.
Мы её теплом своим, заботой окружим,
Поможем забыть прошедшее страдание.

Они её забрали, стали вместе жить,
А девочка была с секретом.
Художница от Бога,
Могла любого рисунком зацепить,
Слезу пустить, одним лишь цветом.

Была прекрасным, даже милым дьяволёнком,
Такой талант мог мир не увидать.
Не хочется об этом ни думать ни гадать,
Если б она померла тогда ребёнком...

(Я даю обещание, что напишу рассказ об этом, в книге про ангелов и демонов)