Это, в сердце каждым словом откликается,
Звуком судейского молотка по вискам изнутри.
Это, бывает у каждого, и по разному называется, но одинаково бурлит и бултыхается в груди.
Это, не разглядеть в других, сколько лампами не свети, как при допросе,
Это, босиком по головам раненым идти, и прятать глаза, не зная как ответить на неудобные вопросы.
Это, похоже на дёготь, жгучий и горький,
Каплями на голову, струями по волосам.
Время - грязью тягучей, слишком долгое,
Это, что-то тонкое и хрупкое, дарованное нам.
что Это для тебя?
© Copyright: Любовь Боровикова, 2022
Свидетельство о публикации №122050107051
Свидетельство о публикации №122050107051
Рецензии