Мне б о любви писать, о жизни, да только строки улетают, лишь взмахом белого крыла я ими небо наполняю, что мною не сказано, может не спето, всю боль я вложу в каждый вздох, быть может кому-то вдруг станет легче, я же пройду свой урок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.