Смерть

Доспехи железные тут и там,
И сюрко на них окровавленные.
Ходит одиноко по телам
Смерть, смотря на трупы оставленные.

Без косы и без черепа,
В черной рясе монашеской,
Смотрит спокойно, размеренно,
На тел кучу наваленную.

Белый сюрко окровавленный,
Поверх него в кольчуге боец.
Из кучи хрип доносится сдавленный,
Быстро стих, печальный конец.

Но смерти все равно каков он будет,
На поле боя или во время сна,
За нами везде поспеет, прибудет,
Заберет все равно к себе она.

Но поработать необходимо еще,
Жатву нужно завершить.
Взгляд вдруг вдаль устремился ее:
Воин на горе стоит.

Стоит средь своих павших товарищей,
Смотря смерти прямо в глаза.
Взглядом буравит ее презирающим,
В ответ лишь холодный кидает она.

Отвернет свой взгляд и дальше пойдет,
На бойца не обращая внимания.
Сегодня не его черед,
И до бойца дошло того понимание.

Смерть он взглядом проводил,
Бросил меч на землю кровавый.
Взгляд туда же опустил,
Ведь в споре со смертью он бесправный.