Двадцать восьмого апреля был град
Двадцать седьмого апреля шёл снег
Я был бы более-менее рад
Если бы завтра остался слеп.
Чтобы не видеть всю эту грязь
С улиц стекавшую в сток, как в склеп
Я бы свои не открыл глаза,
Я бы не знал, что уже рассвет.
Холодом бледных как смерть рук
Я содрогался, но крик не издал
Я просыпался и я засыпал
В мире примёрзших ко мне одеял.
Всё это больно - я, кажется, мал
Мир поломался, меня он сломал.
Что происходит? Где же весна?
Видимо час подошёл не спеша
Что же мне делать? Как же мне быть?
Может весну самому сотворить?
Может весну самому сотворить?
© Copyright: Аль Риан, 2022
Свидетельство о публикации №122050101489
Свидетельство о публикации №122050101489
Рецензии