В его избушке, словно в келье,
Прохладный сумрак, тишина.
Уставлен стол лечебным зельем
И вид печальный из окна.
Лежит поэт больной и старый,
И бьётся сердце не спеша.
И тише с каждым днём удары –
Из тела просится душа.
В шкафу на полках – пыль и книги,
На стенке – Пушкина портрет.
В углу – святых и Бога лики
И больше ценностей здесь нет.
Больному снится лес и поле,
Заря пылает над рекой,
Вокруг российское раздолье,
Он полный сил и молодой.
А в небе музы, словно птицы,
Писать желание пришло.
Скрипит перо, летят страницы –
В стихах душевное тепло.
Сегодня день его последний,
Пусть снится дольше этот сон…
Признаем позже, что он гений,
За труд ему – земной поклон.
Последний день
© Copyright: Виталий Иродов, 2022
Свидетельство о публикации №122050101215
Свидетельство о публикации №122050101215
Рецензии