Мустафа

Мустафа! Мустафа, Мустафа, Мустафа!
Наверно сам и не понял, как попал под жернова.
                1975 – 200?

Вот уж не думал, что он окажется в хрониках,
одним из персонажей в моих многотомниках.
Что пылятся на полках среди серых извилин,
а мог бы исчезнуть и быть вселенной замылен.

До сих пор сам не понимаю, почему именно он,
он как-то не был мне другом, но и не был врагом.
Хотя даже как-то я был им побит,
но как-то всё почему-то, осталось всё без обид.

Тогда нас в кучу свела, случайность событий,
мы ещё не разделялись, кто из нас именитей.
Плюс, минус двадцатка, девчонки не в счет,
почему именно нас? Да никто не поймет.

Был типичным дворовым, стрижка с русым окрасом,
жил ниже школы в одном подъезде с Тарасом.
Как раз над «Жарками» угловая квартира,
и не сказать, что он был то, ну совсем уж задира.

Самоутверждался, за счет того, что бил своих,
(по крайней мере, таких я точно знаю троих).
Хотел казаться сильнее, но никого не убедил,
хотел казаться наглее, но не вывозил.

Куда дальше двигать, не смог определиться,
проблемы грузом давили, вынуждая смириться.
И пока определялся, уже был во всех тяжких,
предпочитая не замечать проблем возникавших.

Проиграл, разрушаясь, не смог себя победить,
плыл по течению, не зная, как дальше жить.
И выбирал для себя не ту модель поведения,
от банальных ошибок, до преступления.

Все-таки непонятно, как–то мир наш устроен,
никто сказать мне не смог, где он был похоронен.
И даже мало того, что его нет самого,
сказали, что из их семьи в живых нет никого.

                Хроники*