Тени мира сего падают на усохшую землю,
Кто-то великий, в наследство нам, дремлет,
Наверно, так вечно быть не может,
Но от этого мурашки по обгорелой коже,
Когда стою на каравелле ночью -
Так закрепляются устои прочные.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.