из неизданного 899

Как же устроен микрокосмос
В моей дырявой голове,
Когда на все мои вопросы
Я сам себе даю ответ?

Веду часами диалоги
С тем, кто запрятан в мозжечке
Микроскопической занозой,
И держит душу на крючке,

Следя украдкой из засады,
Что я задумал сотворить,
И наперёд, зараза, знает:
Облому быть или не быть,

Когда, вальсирую по граблям,
Пытаясь обмануть судьбу -
Из рукава, краплёной картой
Чужую даму двойкой бью,

Опять забыв пучок соломы
Под копчик хрупкий подстелить...
И вместо дамы с ртом червонным,
Лежу в дурдоме под наркозом,

Пристёгнутый на все крючки
В палате буйно-утомлённых
От передозы грёз любви
Весенне-мартовской погоды,

Когда в душе скребли коты
И все девицы, будто кошки,
Лизнув в парадных валерьяны,
Стояли ночью вдаль дороги -

Ловили в сети блюз-такси
И, обнажив под юбкой ноги,
Да мухобойкой, да по морде,
Всех, кто задумал тормозить...

В затылке слышу мерзкий хохот
Того, кто в мозжечке сидел
И дал карт-бланш весенним кошкам
Творить бандитский беспредел.

До слёз обидно! Он - всё знает!
А я - игрушка на крючке.
Он - чёрт, что к блуду подстрекает,
А я - в дурдоме и в тоске...