Я лежу на раскладушке под берёзою в июле...

Я лежу на раскладушке под берёзою в июле.
В листьях бронзово-зелёных солнце раннее живёт.
А вокруг мелькают птицы - настоящие певуньи.
И комарик не кусает. И мошка не достаёт.
И не верится, что где-то громыхает канонада,
Просыпается торнадо, погибают города…
И жужжит мне шмель на ухо: «Отдыхай, старик… Не надо
Раздраж-ж-жать себя тревогой, так как радость - не беда».
Слева - плюхаются волны, справа - сена стог высокий.
Пахнет клевером и мятой, да виолой голубой.
Но шуршит с особой грустью нам в ответ треста-осока,
Что и радость в этом мире перемешана с войной;
Что пройдёт ещё мгновенье и сиреневые тучи
Запоют холодным громом, отливая изнутри
Сверхбезудержным желаньем, предложив на всякий случай
Скрыться в доме поскорее и с грозою не хитрить.
Но не хочется мне верить ни в грозу, ни в эти тучи.
И, лежа на раскладушке под берёзою в тени,
Я в итоге заключаю, что мне здесь гораздо лучше
И меня не напугать им аллегорией войны.