Родина Талькова

Я брожу по аллеям парка,
Под ногами сырой апрель,
Вновь по-щёкински сыро, марко,
По асфальту стучит  капель.

Городок небольшой, но всё же,
Здесь родился большой поэт,
От чьих песен мороз по коже,
Хоть давно его с нами нет.

Он себя не считал пророком,
(Оказалось, что был как раз),
В нашем мире большом, жестоком,
Не хватает его сейчас.

Пусть Талькова не знала лично,
И живу здесь не так давно,
Только помню его отлично,
Да пожалуй, ещё "Кино".

Я брожу по его дорогам,
В его школе училась дочь,
Мысль к истокам ведёт, порогам,
Отгоняя из сердца ночь.

Тридцать лет, как убит публично,
"Устареть" не успел ничуть,
Он страну свою знал отлично,
Вместо ордена - пуля в грудь.

Знаю точно, нашлись бы темы
Для стихов у него сейчас,
Он не винтик большой системы,
А всего лишь, один из нас.

Его песни летят, как птицы,
Тридцать лет продолжая путь,
Я листаю судьбы страницы,
Через них постигая суть.

И бреду по сырой аллее,
Где с гитарой бродил Тальков,
Я сегодня чуть-чуть смелее
Верю в гениев, не в дураков.

Стал легендой, того не зная,
Не мечтая о том совсем,
Жизнь окончена лишь земная,
Его песни доступны всем!